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( )
Le vieil homme au soleil.
Il est assis dans son jardin, les yeux ferms,
Les mains jointes au bout de ses genoux.
Le soleil d'octobre oint doucement son front.
Sous le pommier
Brille l'or des dernires pommes.
Et le vieil homme est bien.
Il n'a que faire des souvenirs.
Il sent, tout au fond de son coeur,
Une bonne chaleur qui monte et le rjouit.
Il n'entend que l'oiseau pr;s de lui,
Le murmure de la brise,
Son pouls.
Il a pris cet instant
Comme on attrape un fruit,
L'a enfoui, goute, meule en lui.
Son corps s'appesantit.
La nuit a le temps de venir.
Dans la maison une lumiere brille
Mais personne ne vient le chercher.
Il est heureux et se croit seul
Et quand je passe sur mon velo,
Il ne sait pas que je le vois
Et que, pour une image volee une seconde,
Mon coeur ecrit cette cantate
Qui me berce avec lui.
Agnes Marin
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Le vieil homme au soleil.
Il est assis dans son jardin, les yeux ferms,
Les mains jointes au bout de ses genoux.
Le soleil d'octobre oint doucement son front.
Sous le pommier
Brille l'or des dernires pommes.
Et le vieil homme est bien.
Il n'a que faire des souvenirs.
Il sent, tout au fond de son coeur,
Une bonne chaleur qui monte et le rjouit.
Il n'entend que l'oiseau pr;s de lui,
Le murmure de la brise,
Son pouls.
Il a pris cet instant
Comme on attrape un fruit,
L'a enfoui, goute, meule en lui.
Son corps s'appesantit.
La nuit a le temps de venir.
Dans la maison une lumiere brille
Mais personne ne vient le chercher.
Il est heureux et se croit seul
Et quand je passe sur mon velo,
Il ne sait pas que je le vois
Et que, pour une image volee une seconde,
Mon coeur ecrit cette cantate
Qui me berce avec lui.
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