Автор: Григорий Невер Грин





Утром хочется написать:

“а я по тебе скучаю“.

Но - не сошёл с ума, чтобы ходить по граблям.

Я застелю кровать. Я уроню случайно

мысли, мечты, слова... Как-то они ослабли -

мысли. А были - сталь,

звонкий гранит и лёд, были - стеной железной.

Стали же - ах, печаль! -

Бог его разберёт, то ли ваниль и мёд,

то ли - наоборот -

бездной.

Хочется закричать: Что это за абсурд?

Я ж не сошёл с ума.

Вот на дворе - зима.

Вот на окне печать

смёрзшихся в круг минут,

вот онемевший пруд,

вот - по краям тесьма

серых сугробов, вот

в серых клочках небес

бродит усталый бес,

рядом со мной бредёт

он уж который год...

Я всё понимаю, ма,

ведь, не дитё весьма -

много лет,

как стал реалистом!

Но кто-то под мерный ход

ходиков в череп влез

и мой звонкий гранит грызёт

быстро.

Надо б собрать суму,

мало ли, что ему

в мысли

вблызнет?

Даже и не пойму,

кто теперь и кому

ближний.

Всё, что у нас вокруг -

жизни призывный звук,

встречи и смех подруг,

сладость любовных мук,

всё это - странно, вдруг,

так случайно!

Но ты-то там что - сама?

Смотрят в упор дома.

Мне б не сойти с ума,

мне б не сойти с ума...

Или - сойти с ума?



Я по тебе скучаю.





© Грин, 12.01.2016.