Автор: Юлия Вымекаева





Летний звонкий день.

Я прогуливаюсь.

Стародачные места завораживают.

Пышная листва многолетних деревьев бережет под собой прохладу. Пахнет травами, лесом и солнцем.

Что-то заставляет меня остановиться. Я чувствую, меня будто приглашают к разговору - уверенно и тактично.

Я вглядываюсь в заросли деревьев, кустарников и с удивлением понимаю, это дом - заброшенный, высокий дом за старым штакетником, серые деревянные планки которого давно утеряли свою стройность и ритм.

Подхожу. Стопы погружаются в выцветший ковер из опавших листьев - шур-шур. В голове промелькнуло, если бы была зима, стопы так же утопали бы, но в снегу и он бы скрипел - хрум-хрум. Так странно помнить ощущения стопами.

Вкрадчиво приближаюсь и будто слышу:

"Сегодня чудесный день, Вы не находите? У меня тут немного не убрано, но тропки кое-где еще можно различить, проходите.

Знаете ли, у нас у домов так не удобно устроено: нам для жизни обязательно кто-то нужен и не где-то, а обязательно внутри. А у меня никого нет. Уже давно. Немного досадно, конечно, оказатся ненужным, но я не унываю. Летом хорошо: солнце и ветви оставляют причудливые узоры теней, листва гладит меня по стенам, а на земле в зарослях птицы выводят птенцов.

Вот в дождливую погоду немного тоскливо, но я стараюсь отвлекаться. Крыша прохудилась и ветер наигрывает мелодии. Справедливости ради надо сказать, мелодии так себе, заунывные, но выбирать не приходится, сами понимаете. Я смотрю, как капли стекают по листьям, как ветки меняют цвет и слушаю, как земля впитывает живительную ей и губительную мне влагу. А еще я любуюсь юными деревцами, которые приблизились вплотную и уже начинают расти насквозь - упругие, дерзкие - ничего не попишешь - дорогу молодым.

Вот в холодное время года я замерзаю, понимаете, тепла нет, согреться нечем, жизни во мне нет.

Внутри у меня неплохо, правда, хотя темновато и сыровато уже немного. Знали бы Вы, как от меня раньше пахло, ммм. Домом.

Живым домом, в котором разговаривают, спят, любят и смеются, ждут, иногда плачут. А теперь... Я извиняюсь. А занавески эти, видите? Мне больше нравились прежние - белоснежные, кружевные, нарядные. Время изглодало всё. Оно беспощадно. Никто ему ни друг, ни враг, течет себе с ноющим постоянством."

Закрытые наглухо ставнями окна будто глаза, которые смирились, что никогда больше не пропустят внутрь себя свет.

Хлопья облупившейся на стенах краски как раны, пущенные на самотек затянулись кое-как.А проступающий грязно-красный слой будто ссадины на теле.

Но дом, не желая ухнуть в небытие, ободравшись об асфальтовую дорогу времени, еще держиться, не унывает, прикладывая поддорожник воспоминаний.

"Мне пора", - стою, подняв голову, молча обращаясь к этому огромному умирающему созданию и будто слышу:

"Да, барышня, ступайте и берегите внутри себя тепло, чистоту и кружевные занавески.

Это в Ваших силах.

Очень удобно, замечу."