Автор: Фолсизм





пусть меня искалечит свет

и на стол опрокинет тьма.



говорят,

мне пятнадцать лет,

а в душе сорок семь,

зима.

говорят,

что я мало пью

и бегу,

что хватает сил.

человечек внутри меня

свою печень давно пропил,

прокурил себе весь июнь,

а в самаре под кайфом был.

он будильником бит с утра,

одинок,

с февраля бескрыл,

и бес скрыл,

что его пора

наступает неделю в год.

в этот год не растет трава,

зол священник,

как бегемот.



монополию сдав на чай,

он читает свои грехи

в стопке книг,

где в разлитый рай

собираются мотыльки.

в стопке книг,

где есть мур и локк,

но апрель расцветает в март.

аруэ; будет здесь правей,

а левее усохший тард.



лишь наука,

как мой предел,

золотит ледяной восход.

вместе с ней я как-будто жив,

будто сломан наоборот,

будто снова частично цел,

как ребенок,

что шепчет: «ма…»



пусть меня искалечит свет

и на стол опрокинет тьма.