Автор: Печорин Георгий





О поэте.

У каждого поэта своя эпоха.

Живет он в ней,творит,как получится.

Один хорошо,а другой плохо,

Но один и другой приспособиться учатся...

Возможность промашки волнует всех,

И если в строке показалась неясность,

Такая малюсенькая,размером с орех,

Какая,тут к чертовой матери гласность!



И то,что вчера принималось на бис,

И в диком восторге в ладошки стучалось,

Сегодня встречает обгаженный свист,

Такой,чтоб тебе до кончины икалось...



Твой стих превратится в дерьмо,в навоз,

Он будет радостно размазан по стенам.

Сеял пшеницу,пожал овес,

Который негоден никак к переменам!



Не разобрался в хитросплетении,

Когда вродеб можно,при этом нельзя.

Хочешь остаться при своем мнении,

Делать это надо,нежно скользя...



А что неразумный поэт сделал?

Не так увидел,не так освятил,

Короче,влез не в свое дело,

Свернул с правильного пути!



Но,ах,как хочется хлебушка с маслом

И ,очень даже за границу,-в турне!

И,тогда,он творит в словоблудьи опасном,

Где учит народ,как не жить в г..........



Где для счастья открыты и окна,и двери,

И твердая вера в революцию-перестойку!

Это потом история проверит,

Это потом выкинет на помойку!



А пока он пишет.Сочиняет строки и рифмы,

А пока он пожинает плоды своего труда,

Славно проходит литературные рифы.

И становится,даже гением на года!



И тут,и там зависают портреты,

Поэмы ложатся на книжную полку!

Исчезают с дороги плохие поэты.

Стране от них никакого толку!



Да это так,Но они не знают,

Что когда-то наступит другое время.

И другие идеи в умах запылают,

И править станет другое племя...

И,однажды,о поэте навсегда забудут.

И о нем,никогда и никто не вспомнит,

Потому-что ветры иными будут,

А время,как может,так и хоронит...

И свое прошлое,и свое подлое,

Которое тоже имело место.

И ,хотя,подовалось оно,как народное,

Но каким оно было,нам всем известно...



А поэт обслуживал прежнее время,

Время по которому пил и жил.

А поэт обслуживал прежнее племя,

Которому верил и рабски служил...

И появились другие поэты,

Которые были этому рады.

и зазвучали другие куплеты,

Заполняя собой все пространство эстрады...

Что сказать?Едины поэт и эпоха,

Плоть от плоти едины,как близнецы...

И еще,до последнего самого вздоха,

Все поэты,похоронной судьбы чтецы...

Да,судьбы,не ее,ни себя ненашедший,

Он порою пророк,а порой сумасшедший...