Автор: Алла Арцис





1.

Он шел в метро по переходу,

Как по воде, не зная броду,

Он издаля сиял народу,

Поэт великий, но не Блок.



Он – обладатель мерседеса

И постоялец Метрополя, –

Он был один, как воин в поле,

К тому же, был красив как бог.



Он был в жемчужно-серой шляпе,

Но от ботинка отпечаток

У горла, там, где носят галстук,

Носил его воротничок.



Как наступить на горло песне,

Не повредив при этом лика?

Но он сказал, что он великий –

Попалась рыбка на крючок!



Сказал он так же: – «Я на воле,

И потому в Национале

Мы завтра выпьем цинандали,

Возьмем с визигою пирог…»



Но завтра вышла неувязка:

С погодой мы не угадали,

Природа нам не угодила –

Дожди, цунами, страшный смог, –



И все мужчины в серых шляпах

Туда-сюда замельтешили,

Зашастали на мерседесах,

Не затеряться он не смог…



2.

Сменились век, эпоха, стили.

Однажды у меня спросили:

«А кто теперь Поэт в России?» –

Да кто ж в России не поэт!



Нас много, пишущих прилежно,

То поучительно, то нежно,

И публикующих успешно

Кто – мадригал, а кто – сонет.



Нас много, пишущих изрядно,

Витиевато, эскападно,

Ведь что особенно приятно –

Таланта нам не занимать!



Нас много, пишущих невольно,

Когда досадно, горько, больно…

А может, попросту прикольно

Без остановки рифмовать?



Поэт не рифмовать не может:

То он шлифует, то итожит,

Он души юные тревожит

И всячески ласкает слух.



Однако звание Поэта

У нас дается не за это –

Те, чьим трудом оно воспето,

Имели множество заслуг:



Один упал у речки Черной,

Унес другого ворон горный,

Тот по этапу шел позорно,

Той оставалось сына звать…



У этой саги нет морали.

Поэты вывелись? – едва ли.

Давайте, выпьем цинандали

И будем снова наливать.