Автор: Дитя Февраля





Полчища поэтов мнимых,

Слова бросают в львиную клетку,

Относят себя к лику ранимых,

Курят на балконе, одевая жилетку.



Душу свою подают в открытой ладони,

Плачут слезами, что потушат солнце,

Обвинят неряху в чванстве и моветоне,

И все эти поэты сгорали как стронций.



По звёздному небу красивой искрой,

Летели желая прикоснуться Лунного кратера,

Хотели,чтобы созвездие Рыб угостило икрой,

По кольцам Сатурна поплавать на катере.



Скептики, что одели маску мечтателей,

Почитатели Фрейда, Ницше и Муди,

Признание - один из главных показателей?

Но разве желают почестей обычные люди?



Вы ведь глас народа в печатном формате,

Рубите правду, страстно, с барского плеча,

Всех обвиняете в позерстве и плагиате,

Черпая воду с истоков, пока она горяча.



Будущее литературы - в прошлом,

Ссылаетесь на искусных мертвецов,

Обоготворили Есенина, его образ пошлый,

Никчёмных пьяниц сочли за мудрецов.



Зачем мараешь напрасно перо и бумагу?

Прячешься от реальности и слагаешь стихи?

Свою трусость решил превратить в межстрочную отвагу?

Благими словами пытаешься замолить грехи?



Ты скучный, унылый, поэтишка-бездарь,

Рушишь культуру, что восходила целыми эрами,

Пиши лучше на монументах или на стенах подъезда,

Ваше полчище мнимых будет разбито тремя легионерами.