Автор: Евгений Шпаковский





Каждый вечер

Мне приходится засыпать под гул.

Наверное, всё-таки гудит батарея,

Но точно не знаю.

Я не умею

Определить источник звука.

Я напуган.

Шум нависает надо мной

В полный рост с бритой головой,

Ну, когда выключаешь свет и ложишься,

Плохо видишь.

Кажется над кроватью горбатый старик

С длинным носом.

Я хватаю фонарик

И проверяю так ли.

Смотрит ли он мне в глаза?

Собака.

Но обычно его там нет

Вспоминаю, как колосья пшеницы превращались в рога диавола,

Когда купался в мутной воде.

Я боюсь до дрожи

И вливаю алкоголь в голову,

Как в костёр розжиг.

Боюсь-боюсь, я не вру.

По вечерам дверь в комнате на ключ закрывая,

Боюсь понять, что я не один.

И кто-то тихо сидит в углу.

По утрам боюсь с похмелья под трамвай

Ребёночка нечаянно толкнуть.

А однажды,

По коридору кто-то пробежал.

И всё сжимается, как-будто

Снова слышишь вопль девушки руфера,

Когда он срывается

На видео меньше минуты.

Я боюсь подойти к зеркалу и увидеть не себя,

С злой ухмылкой и блестящими глазами.

Понять, что дороги назад

Нет.

На шкафу полотенце

Превращается в висящее платье,

Потом в невесту

И я действительно её вижу.

Проверь сегодня вечером.

Гул.

Может ты тоже слышишь?