Автор: Вадим Цимбалов





Дел мирских уж на излёте

всё ранимее душа –

и нежней мурлычет котик,

старенький, как я, кошак.

К тёплому колену жмётся,

Есть ведь просит, обормот.

Вкусного и мне ведь хоцца,

Где же взять его, мой кот?



Честно, вкусного щас мало,

хоть прилавки и полны.

Жизнь такая, брат, настала –

вор на воре у страны.

Глянь своим зелёным оком:

И во всём найдёшь бардак.

Где уж мыслить о высоком?

Там – болото, тут – овраг...



Как и я, не ел ты мидий,

Tutankhamun* вряд ли пил

Горд, как римлянин Овидий,

но тот «вискас» не просил.

Стать не хочешь человеком?..

Нынче – не великий чин.

Ты ж, известно, лучший лекарь

сплина, боли, их причин.



Спой мне, сидя на коленях,

шлягер всех, как ты, мурлык.

Лучше всяких одобрений

«вискас». Ты к нему привык.



*«Tutankhamun» - сорт дорогого пива.



Иллюстрация из Интернета.