Автор: Дмитрий Сисин





Туманной далью, околдован,

В закате дремлет старый город,

Идёт задумчивый прохожий,

Поднят от ветра зябко ворот.



Как прежде сонные аллеи,

Прошепчут вялые признанья,

Но цель прохожего не пьянка

И не зажечь огонь свиданья…



Не возлиянье в пьяном баре

И не любовной страсти встреча,

Идёт читать свои он вирши,

К друзьям поэтам в этот вечер.



Он одинок как все поэты,

Хотя вокруг людская масса,

Живёт в своём отдельном мире,

Где центр Земли, увы, не касса…



Слова где, образы и свет,

Ведь нет пределов силе слова,

Перо, бумага и свеча

И ждёт он завтра музу снова…



Сегодня ж встречи и стихи,

Читают так, что душу сводит,

Несёт меня, то вверх, то вниз,

Кидает в жар, то в ступор вводит.



Да, там бываю иногда,

Да я и есть прохожий тот,

Иду, подняв от ветра ворот,

Гроза всех мельниц - Дон Кихот…



Хоть у меня нет Росинанта,

Оруженосца и копья,

Но мельниц на пути всегда хватало -

В том поиск смысла бытия…