Автор: Дана Мишель





Что мы обычно видим в начале каждого лета? Что можем наблюдать, когда день ещё только зарождается и в пять часов утра стремительно набирает силу? Открыв глаза после сна, выглянув в окно и вдохнув всей грудью свежий утренний воздух, всё ещё сохраняющий прохладу прошедшей ночи, мы видим уже яркое солнце, медленно поднимающееся из-за линии горизонта… И хоть глазу незаметно, мы точно знаем, что на траве блестит и переливается в молодых лучах светила прозрачная роса – слёзы, упавшие из глаз ночи и тумана. А там, вдалеке, за чертой бренного города, где воздух остаётся всегда чистым, над полями витает густая молочно-белая дымка.

Пробуждение природы, а значит и жизни во всей красе можно увидеть именно ранним утром, когда начинаешь в сонной спешке собираться по делам в столицу, и порой, конечно, просто не остаётся свободной секунды, чтобы вдоволь полюбоваться красой наступления нового дня. Есть в мире много песен, восхваляющих утро, отождествляющих его именно с началом жизни, неважно – какой, но – жизни. Да – жизнь начинается с утра…

Конечно, утро, пусть солнечное и прекрасное, далеко не у всех вызывает улыбку и радость. Для очень многих каждое утро – всего лишь начало рутинного дня, полного нескончаемых забот и рабочей суеты. Но разве сложно найти хотя бы минутку? Сложно отбросить рутину в сторону и на пару мгновений уйти мыслями туда, к солнцу и мокрым от чистой росы полям? Видимо, для большинства это действительно немыслимо сложно, я не стану скупиться на иронию, а позже не пожалею и ненависти вкупе со жгучим презрением к роду человеческому… Но об этом чуть дальше. Невозможно постоянно скрывать боль от увиденного… от того, как совсем хрупкая, два месяца, а, может и меньше, жизнь внезапно обрывается…

Утро в городе, безусловно, прекрасно именно в те моменты ранних часов, когда на улицах нет презренных людей и их воняющих машин – адских жестянок на колёсах, хладнокровных металлических равнодушных убийц… когда нет звуков голосов и рёва двигателей, а есть лишь совсем близкое соловьиное пение. Когда звуки по росе разносятся на несколько километров, и слышится крик петуха из деревни, раскинувшейся за полями… Вот, что действительно прекрасно.

Но ещё более насыщенно утро, наступающее в лесной чаще. Здесь повсюду роса, в миллионы раз чище, чем в городе. Здесь пробуждению жизни не мешает ничто, особенно – человек. И когда лучи солнца едва коснутся верхушек деревьев, лесная жизнь уже окончательно пробудилась ото сна и закипела, с каждой минутой набирая новые обороты… Туман после ухода ночи здесь держится дольше, чем в городе, орошая окрестности приятной прохладой и крупными каплями росы, что оседает на каждой малой травинке.

И как бы прекрасно и умиротворённо всё это ни выглядело, тебе приходится вернуться обратно – из лона нетронутой человеком природы в приобретающий с каждым мгновением всё большее уродство город. Вздохнув, ты начинаешь делать то же, что делаешь каждое утро: встаёшь, в спешке застилаешь кровать, одеваешься и идёшь за чашечкой земляничного чая, так напоминающим о лесной чаще и солнечной полянке, расположившейся неподалёку… Обнимая чашку ладонями, ты обращаешь взгляд к тем далёким полям, над которыми витает белоснежная дымка, и на небо, кристально-чистое, безумно-лазурное и манящее туда, на природу, где нет намёка на людей и их бездушие.

В реальность тебя с силой вырывает брошенный на часы взор: нужно выходить сейчас, чтобы никуда не опоздать. Лишь пригубив горячий чай и отставив чашку в сторону, ты поднимаешься и идёшь накидывать плащ. Мимолётный взгляд в зеркало и – в путь.

Выйдя из подъезда, ты на мгновение замираешь, прикрыв глаза от бьющего в них яркого солнечного света. Свежий, прохладный воздух врывается в лёгкие и, одновременно, вызывает на губах сияющую улыбку. Похоже, настроение будет отличным, как и начало этого дня. Жаль, что ты не обладаешь даром предвидения, иначе ни за что бы ты не покинула дом раньше шести часов утра…

Забыв о спешке, ты бодрым шагом идёшь к автобусной остановке, поминутно восхищаясь солнцем и голубым небом. Ты уже близко. В такое время большие автобусы не ходят, сейчас вахту несут противные, до тошноты отвратительные маршрутки, хотя до недавнего времени ты относилась к их существованию полностью нейтрально. Подойдя к остановке, ты ждёшь прибытия машины, устремив взор на кусочек неба, виднеющегося за домами. Но в какой-то момент тебя отвлекает от созерцания прекрасного тонкое мяуканье, и ты, понимая, что это котёнок, принимаешься выискивать взглядом маленькое существо. И ты видишь его…

Маленький рыже-белый комочек идёт, переступая крохотными лапками, по обочине тротуара. Он кричит, зовя маму, и, наверно, не понимая, что место здесь опасное. Опасное… из-за презренных людей, дарящих мнимую надежду, и равнодушных металлических монстров на колёсах… Ты видишь, как какая-то блондинка, отродье обманщиков, гладит его, тем самым внушая ему ложные чувства и мнимые надежды… Ощущая зарождающуюся, но пока неясную тревогу, ты садишься в подъехавшую маршрутку, продолжая через стекло наблюдать за тем, как котёнок бежит за девкой. Салон машины тем временем наполняется людьми, а тонкое детское мяуканье уже слышно прямо около дверей… Маленький комочек, взмахнув хвостиком, неуверенно запрыгивает в салон, но мужик, зашедший последним, сажает его рядом с машиной, ни на секунду не задумываясь о возможных последствиях своими обезьяньими мозгами… «Посадите его на газон, подальше отсюда!», — будто не своим голосом говоришь ты, но никто не делает этого. Тревога уже захлестнула тебя… Лучше бы ты это сделала, потеряв десять минут, но подарив котёнку долгую и счастливую жизнь, но…

Машина медленно отъезжает. Происходящего не видно, но глухой голос с конца салона ввергает тебя в отчаяние и жгучую печаль… «Переехали, бл*ть…». Слёзы подступают… горло сжимает ледяная рука. Ты приподнимаешься, смотря в окно с долей надежды, но видишь маленькое извивающееся в конвульсиях тельце… Сердце проваливается вниз, и тебя охватывает лютая ненависть к сидящим здесь уродам, виновным в смерти котёнка… в тебе бурлит чувство потери… и вина за то, что ты могла бы сделать сама, не полагаясь на других, но… утерянное время не вернуть… и так жестоко оборванную жизнь маленького, беззащитного, доверчивого котёнка тоже…

И даже сейчас, когда ты пишешь эти строки, перед твоим мысленным взором маячит мяукающий комочек, прыгнувший в машину… и маленькое пушистое тельце, бьющееся в конвульсиях на спинке в грязи… вздрагивающие от судорог лапки и каменные лица сволочей, виновных в этой смерти… Ты стараешься не думать о случившемся, но ты не такая, как ОНИ!!! Твоя душа кричит, и слёзы горячим потоком льются из глаз…

Но мысленный взор не угасает, вновь и вновь причиняя тебе муки… Маленькое тельце, истязаемое конвульсиями… крохотные лапки и невинная мордочка за минуту до конца… Оборванная жизнь… Утро теряет свою красоту… ты ненавидишь их всех… слёзы показывают, что ты не как все… Но сердце, обливаясь кровью и слезами, вдруг тонет в пучине горького равнодушия…



10.06.2011

7:13