Автор: Катрин Бланш





На­до­ела зи­ма с её веч­ным нес­носным вор­чань­ем,

с этим нра­вом ко­лючим и сер­дцем, про­мёр­зшим нас­квозь.

На воп­ро­сы мои толь­ко зяб­ко по­водит пле­чами

да вес­ну ско­рос­пе­лую щед­ро су­лит на авось.



Вот не пью, как наз­ло, а не то сог­ре­валась бы вод­кой,

что­бы мыс­ли от­та­яли в бед­ной хмель­ной го­лове,

что­бы прочь от сне­гов и мо­розов нет­вёрдой по­ход­кой,

и упасть на ко­лени в ду­шис­той вы­сокой тра­ве.



На­лег­ке не уй­ти — мы дав­но за­дол­жа­ли друг дру­гу,

толь­ко обе уп­ря­мо дол­ги от­да­вать не спе­шим.

Прок­ли­наю её за вко­нец оша­лев­шую вь­югу,

а она мне мо­розит узо­ры на стен­ках ду­ши.



И ме­рещит­ся вся­кое в этом ноч­ном сне­гопа­де.

За­бира­юсь в пос­тель, ук­ры­ва­ясь поч­ти с го­ловой,

и сквозь сон обе­щаю, что мы неп­ре­мен­но по­ладим.

Ну, ког­да-ни­будь точ­но. Все­го ве­ро­ят­ней… вес­ной.