Автор: Лора Шол





Ей нечем смыть с себя грязь,

мыла нет уж давно в запасе.

На плечах её старая шаль,

Обносились все вещи не сразу.



На скрипучей кровати лежит

и глаза её лужи-слёзы...

В теплоте этих лужиц парит

как туман , эта память о розе...



...



- Мне тогда восемнадцатый шёл,

когда утро колючим стало,

выпускницей , с букетом роз

о Войне , уколовшись , узнала...



А потом были розы в пыли ,

в старом парке они отцветали.

Провожала их взглядом, вдали.

Санитаркой была , отступали...



Словно болью кричали они ,

алой кровью бинты им вторя ,

повторяли - Солдатик , живи!

А солдатик кричал от боли...



А потом был Бреслау. Сады...

Все шипы штык-ножом срезав с розы,

Протянув мне - Зойка , держи ,

ты прекрасна , утри лишь слёзы...



А сейчас я подранок судьбы ,

хоть в Войну я была человеком,

На скрипучей кровати лежу ,

и в платке моём годы-прорехи...



...



Мне её никогда не забыть.

В девяностые годы лихие

не хватало на мыло , а жизнь

её память Войной ворошила...



Алой каплей бутон дрожит,

на подушечке Орден Славы.

Обещала ей розу вложить ,

как закладку в судьбе усталой.