Автор: Иван Парамонов





В голове одна лишь перхоть,

Горло – только чтобы перхать

Да бубукать, да икать.

И куда же с этим ехать,

Что прикажете искать?



Всё недужа да болея,

Ни с того да ни с сего

Ждешь, наверно, избавленья

Ты от этого явленья

И томленья своего.



Был костер – остались угли,

Прокопченные, как угри,

Еле видимы в нощи.

Благо, что исчезли угри,

Отпылали все прыщи.



Не с порывом подростковым

В следопыты подрядись

К Краснопольскому с Усковым.

Вдруг найдешь ты под Кусковым

Вожделенный парадиз.



Есть лошадки под капотом,

В телефоне Интернет.

Но от кариеса с потом

Даже этим автостопом

Никакого спасу нет.



Ты потерянный без плана,

Как костровая зола.

И тебя небесталанно

Вездесущая реклама

Завербует в секту зла.



Будешь ты адептом секты,

Сменишь истину на ложь.

Ты наешься этой «смекты»,

И пойдешь под этот снег ты,

И пойдешь под этот дождь.



Вот те порча, вот те карма,

Вот те храм, а вот казарма,

Даб меж ними пребывать.

Будет бич тоталитарно

Дух из тела выбивать.



Может, выбьет, может, нету,

Но уверит, что спасет.

И твою к тому же смету –

Может, ту, а, может, эту –

Как и разум, потрясет.



И останется полушка,

Дребедень да погремушка,

Всем нажитая трудом.

Почему? А потому что

Ты зависим и ведом.



Мимо рая, мимо ада

Дуй хоть в Сочи, хоть в Тюмень.

Ты повелся, а не надо,

Был бы стоек, как армада,

Стал бы крепок, как кремень.



Если вольный ты, как ветер,

Вот тогда тебе респект,

А не вешалка и вертел.

Ведь такие есть на свете,

Кто обходится без сект.



2017