Автор: Лю Санна





Тонкий шелк вдоль бедра растекается лавой,

Изгибается стан в ритмах старого блюза,

Извиваясь, к щеке его льнешь ты шершавой,

И вздымается грудь под расстегнутой блузой.



Ты сегодня горишь на забитом танцполе:

Приоткрытые губы ярко-алого цвета,

Твои руки скользят, оказавшись на воле

В серебристых лучах приглушенного света.



Растекаясь по венам стремительным ядом,

Жаркой страстью звучит саксофон из угла.

Вы так близко сейчас, так обманчиво рядом,

И дрожит между вами забвения мгла.



Один вечер. В неделю. Мучительно мало.

Сладкий запах сигар проникает под кожу.

А в горячих телах в переполненном зале

Жизнь бурлит на пределе, до пламенной дрожи.



Смолкнет музыка. Тихо. Лишь скрип по паркету.

И как будто бы не было жаркого танца.

Кто-то тихо вздохнет, потянувшись к жакету,

Кто-то сменит каблук на потертые сланцы.



Вереницей потянутся к выходу люди,

Саксофон тихим стоном всплакнет на прощанье.

Сколько разных имен и изменчивых судеб

Ждут по пятницам с блюзом горячим свиданья.



(13 февраля 2017 года)