Автор: Петр Шмаков





Свобода приходит нагая…

В.Хлебников

Прославим, братья, сумерки свободы…

О.Мандельштам



Край пропасти, а на краю искусство.

Но это не свобода, это плен.

А почему? Есть книга перемен

и в ней написано когда наступит тлен,

когда наступит крен и станет пусто.



Но и без книги выросла капуста

и лопухи на пастбищах ума.

Не всякого, а моего, пожалуй.

А перемены эти как ни жалуй,

свободы не видать. Сгустилась тьма.



Остались эти сумерки свободы,

остались нарисованные годы,

привычки, от которых не спастись.

Осталось по земле пустой пастись

и пробовать губой цветок случайный.

Искусство облегчит необычайно

паломничество в край пустых надежд.

Свобода за отсутствием одежд,

ей подходящих, шляется нагая.

Её за неприличие ругаю.



Искусство – не свобода, это плен,

полёт того, кто не вставал с колен,

душе, увязшей в теле, утешенье.

Всё просто как таблица умноженья.

Но ясность лишь очередной мираж.

Ворота, у ворот дежурит страж.

Так, кажется, описано у Кафки.

От книг в мозгу образовались вавки,

а окромя и вспомнить не могу.

Согнул февраль все миражи в дугу.

Я, балансируя, вперёд по ним бегу

и повторяю на бегу: Угу!

И это всё, что я сказать могу.