Автор: Петр Шмаков





История колышется и слышится,

а мне всё тяжелее дышится.

А мной всё тяжелей превозмогается

текущий день. Он, словно конь, лягается

и норовисто ржёт и скалит зубы

и раздвигает каменные губы,

и вскидывает круп чернее ночи,

и встряхивает гривой и всем прочим.



Не очень то зимою нагуляешься.

Всё больше дома. По квартире шляешься

и говоришь с собой, с собой ругаешься,

с привычкой идиотской не справляешься.



Где звёздным светом небо унавозили

и лунные цветы растут охапками

и полночь, как пчела, в них лезет лапками,

пыльцу чтоб разнести по всей окрестности,

есть горизонты заповедной местности.

За ними все прозрения кончаются,

за ними двери хлопают, срываются

с петель от сквозняков, ветров эфирных.

Там всё загадочно и всё немирно.

Там спят мои вопросы безответные

и книги тайн содержатся заветные.



Стучусь я постоянно в двери тёмные.

Возможно, для живых другие правила.

Но мысли, но желанья неуёмные.

Но сердце, что в залог ты мне оставила,

и унесла моё, и разделение

преодолеть я должен на мгновение.