Автор: Михаил Улькрис





Он не умел писать картины

И лишь в застолье плохо пел.

Не написал романов кучу,

И в уголке всегда сидел.



Его фанаты не кричали

И не давал нигде концерт.

Как будто призрак был, невидим...

Он вроде тут и вроде нет.



Никто не спрашивал что делал,

Зачем в углу один сидел.

Над чем задумчиво, с улыбкой,

Ночами, днями там корпел.



Потом внезапно как-то умер...

Остался ворох лишь бумаг.

Тогда взглянуть решили люди...

И то случайно, просто так.



И очень сильно удивились...

Стихи парнишка тот писал.

Свою в них вкладывая душу...

Как мир он видел объяснял.



Просты, легки казались строки,

Но что-то трогали в душе.

Рождая образы и звуки...

Порывы чувства в голове.



У многих слёзы шли ручьями,

Наружу рвался их вопрос:

Зачем молчал, был одиночкой?

Зачем талант с собой унёс?



Молчали строки, лишь играли...

На струнах нежности, любви.

И проникали, не стесняясь,

В души любые уголки.



Он не умел писать картины

И жил его как будто нет.

Но сохранил души остатки...

В стихах сказав что был поэт.