Автор: Малерика





Эта жизнь - беспринципный поэт.

Ставит точку в конце предложения,

Но помедлив, решает, что нет -

Запятая, опять продолжение.



Она строчками сводит людей,

В чьих судьбе не бывало сомнений,

И ведет их вблизи в параллель,

Без надежды на пересечение.



И рождается тройственность душ,

Каждый шаг, как по стёклам разбитым,

То болезненный, то неуклюж,

То бежишь за покоем забытым.



Есть такая любовь "вопреки" -

Цель, что средствам не даст оправдания.

Когда в кровь сбил об стекла ступни,

Но шагаешь сквозь боль и отчаяние.



Эта жизнь знает толк в прозе дней,

Гладкий слог приедается вскоре.

То ли дело - сводить тех людей,

Чей союз - то блаженство, то горе.



У сюжета простой поворот,

Без тебя никого нет роднее.

Я стою у закрытых ворот,

Я топчу стёкла в крови сильнее.



А за ставнями теплый приют.

Не меня он согреет в печали.

Я же свой неуместный уют

Понесу в опустелые дали.



Я вокруг всех земель обойду,

Убедившись в усталой дороге,

Что такого, как ты, не найду

Ни в снегах, ни на южном пороге.



Я пройду босиком по морям,

Что просолят свежайшие шрамы,

Но ни в шторм и ни в штиль не отдам

Никому свою светлую драму.



И черты твои я наизусть,

Как по памяти учат великих.

Я не трудностей мира боюсь,

Я боюсь этих встречных - безликих.



Эта жизнь пишет триллер-роман,

Послевкусие - главный аспект.

Недосказанность, фальшь и обман,

Лишь бы соткан был нужный эффект.