Автор: Слава Сорокин





Путь окончен. Дорога снова временно переломана. Кажется, что даже время остановилось, всё настолько непривычно. Я даже не очень-то себе

представляю, что делать дальше. Но пока просто перестану двигаться и что-либо понимать.

Холодный город. Я никогда не желал сюда попасть, но как-то вдруг неожиданно захотелось. Как-то слишком неожиданно; я даже не успел понять, зачем мне это надо. Но потом пришёл к мысли, что понимать нет смысла. Надо всего лишь действовать. Или бездействовать. Придётся выбрать какой-нибудь вариант. Впрочем, можно чередовать.

Довольно милая и симпатичная окраина. Наполнена архитектурными контрастами, - на х#й их, - и ещё какой-то непонятной фигнёй. На самом деле, здесь хорошо. Вот из-за этого всего - здесь клёво. Да.

Меня пустили к себе приятные ребята. Кажется, они добрые. Действительно, стали бы злые люди пускать к себе всяких незнакомцев? Ещё чего! К тому же, ещё никто не ушёл от них мёртвым. Абсолютно никто. И это не шутка.

Отсюда переберусь ближе к центру. В какое-нибудь отдельное местечко. Мне нужно полчище одиночества. Это было бы ох#енно! Только бы не

рехнуться. Думаю, у меня получится. Хочется, чтобы получилось. Серьёзно.

В общем-то, всё хорошо. Могу так сказать. Определённо, я имею все основания считать так. Ведь за окном дорога. Машины проносятся туда-сюда, разные люди ждут на остановке свои автобусы. Возможно, люди вовсе и не разные, но мне не доводилось с ними разговаривать, поэтому не возьмусь судить. Судить - вообще занятие хе#овое. Это низко. Надо отменить всякие суды и судейства. Каждый по-своему дерьмо. Жизнь прекрасна. В каком-то смысле или состоянии. Вот и всё.