Автор: Игорь Белкин





У нас всё хорошо, дрозды цветут на ветках,

ростки пустил горшок за пазухой соседки,

колибри пьют вино, закусывают салом,

что им Бородино и Альпы с перевалом!

А я, лихой щегол, не кто-то абы-кабы,

борюсь за алкоголь в умеренном масштабе

и безо всяких карт в галошах наизнанку

хожу на Сен-Готард с похмелья спозаранку.

Ага, и трын-трава в созвездье Каракумов,

гремящий сеновал, неистовый безумец,

седло-толчок, Пегас и авторучка с гелем,

пропавший скалолаз в супружеской постели!



У нас всё зашибись, весна на кончик носа

навешивает жизнь с зачатками склероза,

снег тает, словно мел у маляра на кисти

и жив ещё пострел на перекрёстках истин.

Плывут под облака овечки-козерожки,

мадонне мнут бока, поглаживают ножки,

щебечет Гранд-отель за берегом не ближним,

последнюю метель, озвучивает лыжник,

и мухи оливье на кухне доедают,

потом в дезабилье сдают себя Джедаю;

нас непонятки ждут во всех рассветных танцах,

вопят: мы вечно тут, не то что вы, засранцы!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»