Автор: Сергей Богомолов





Жилище блюза - в полной темноте,

и в пустоте : там нет ещё ни смысла,

ни формы - всё затем, что выбор тем

(и почерка) - лишь за тобой.

Повисла

одна из них, единственно твоя,

на кромке их бесстрастного предела :

бери её, возись - возникнет "я",

оно твоё

- для мыслей, слов и дела.



*************************************



В ряд ли выстроятся атланты

вдоль фасадов своих, иль вздыбятся

на подковах-копытуантах

кони Аничковы над сгибами



невских волн - ведь не это сгубит

рядового писца Акакия,

сгубят люди.

Сыграют трубы,

но соседи не повыскакивают



из своих утеплённых нишек :

был сосед их всего коллежским...

И тогда от ближайшей крыши

оторвётся, взлетит над Невским



- нет, не птица, - кусочек краски,

он такой же, как тот покойник,

безответный и не опасный.

Не будите атлантов, кони.



*************************************



Осенняя прогулка. Ветер груб.

Тростник роняет из продрогших губ

такую ставшую ему привычной флейту.

Роняют крики наземь журавли,

и только саксофоны-фонари

негромко тянут : "не тяни, напейся..."



Напиться ? - это "да", - сейчас напьюсь,

вот только докурю земную грусть

и, сразу - два стакана и - на небо.

Ну, а пока не пьян, пройдусь чуток

двойных фасадов между - между строк

нездешнего, как всё вокруг, сонета.



Возьму на грудь и этот ценный груз,

его спою - и это будет блюз.





03/11/2013