Автор: Венцелла





Холод. Февраль. Небо серое. Тучи.

Кто-то пролил на асфальт краткий дождь,

Будто бы дробь барабанная с кручи

Вдруг отозвалась, где молится вождь.



Вырваться. Спрятаться. Плакать. Молчать.

Душная свежесть под маску пробралась,

Сорвав ту, заставив безмолвно кричать.

"Где я без сердца одна оказалась?"



Правит забвенье устами её –

Единственной в мире без дома, без роли.

Что было – пройдёт,

Что было – умрёт,

Ведь ей все равно – человеку без доли.



Четырнадцать. Улица. Снег. Суета.

Сладкий парфюм распустившихся роз

Горечь рождает, и полны глаза

Страсти лишенных, но все-таки слез.



Пустошь. Толпа. Одиночество. Скука.

Если бы имени ты не имел,

Если бы мучила вечно разлука,

Место своё ты найти бы хотел?



В списках и перечнях нету её –

Единственной в мире без дома, без роли,

Что было – пройдёт,

Что было – умрёт,

Ведь ей все равно – человеку без доли.



У каждого, каждого

Маска есть, маска...

У каждого, каждого,

Есть своя сказка...

Страницы, страницы,

Рассказа без слов

Украли синицы:

Душа на засов.

Душа на засов...