Автор: Евгений Глушаков





Она была ещё робка

И, выпорхнув на волю,

Пугалась даже ветерка,

Гулявшего по полю.

Отпрянула от стрекозы

В сиреневую сырость

И от грозы, и от грозы

В подсолнухах укрылась.

Ей было только восемь дней,

Что очень-очень мало.

Потусторонности своей

Она не понимала.

Ещё совсем как человек,

И шага – не умела

Без куколки своей, навек

Предписанного тела.

Так нежный мальчик дебютант,

Скворец фортепиано,

Перед трюмо поправив бант,

В концерт являлся рано.

И по пустынному фойе

Слонялся бестолково,

Свои пассажи в голове

Разыгрывая снова.

Клавиатурный виртуоз,

Поклонник Листа, Брамса,

Боялся, как она, стрекоз

И бабочек боялся…

Теперь в концертных башмачках

И курточке такой же

Он – под сиренями, впотьмах,

Столь на рояль похожих,

Сложил ручонки… И свежа,

Разубрана могила.

И вьётся около душа,

Незримая для мира.