Автор: Альбатрос 99





Бывает так, что сразу все напасти,

Которых с кондачка не сосчитать,

Обрушиваясь тоннами несчастья,

Тебя из болей зачинают ткать.

И небо в те мгновения с овчинку,

И тверди все уходят из-под ног,

И вкруг тебя ни даже соломинки,

Лишь болию строчащий оверлок.



И ты уже смиренен, ты покорен,

Ты агнцем лежишь на алтаре,

И тут в тебя вливается как морем

Святая тишина во немоте,

И ты становишься китом слухастым,

Внемля звучаньям вещей пустоты,

Сотканной Бога дланию всевластной

Из рун сакральной вечной немоты.



И стрекоты все глохнут оверлока,

Одна лишь тишина под сердце льёт

И поцелуи благостные Бога.



И напастей всех тает гнёт.



Но стоит возвернуться в мир суетный

Как тут же наше сердце в глухоте:

Лишь суеты он слышит голос бедный,

А тишина уже и не в цене.



Но жареный петух, он непременно клюнет,

А явится ль от неба говоряща тишина,

В которой исцеляющие руны,

Иль будет то слепая немота.



Как знать, как знать...

/Альбатрос/