Автор: Александр Горшенков





Опять летает тополиный пух,

опять кипенье краткое сирени,

и горечью захватывает дух

от совпадений и несовпадений.



В пространстве города, в сплетении путей,

которые сейчас открыты внове,

летят пушинки мимо…Те и те,

но эта, прикоснувшись, остановит.



И не пройдёшь, и не смахнёшь с ресниц,

как сумерек вечерних паутину…

Кружится пух, то падает он вниз,

то вверх взметнётся с шумом лебединым.



Но, утомясь под шумный кавардак,

весна на нежной зелени устало

спит и не знает, и не видит, как

вступает Лето в сонные кварталы.



Что ж, повторится вновь весна и дымка

сирени пряной в скверике у дома.

Не повторится, может, лишь пушинка,

припавшая к ресницам невесомо.



А этот пух, что лёгок и пушист,

что всех с собою увлекал с разбега,

опять метаться будет, чепушить,

пока не ляжет равнодушным снегом.



Так пусть, забыв про будущий мороз,

бушует он в стремлении едином

лететь в глаза, кружиться у волос

и вверх взметаться с шумом лебединым.



1984