Автор: Черное Облако Над Будапештом





Моя мама - свобода, мир - розы

из стали, растущие урожаями

в осень, папа - спирт и папиросы,

что с каждым дыханием жизнь уносят.

Мир жесток, я в нем мотылек

слеп и иду на огонь, дорогу перехожу

на зеленый, мимикрирую с толпой

желая наконец стать чем-то особым.

Быть полным радости или злобы,

цветок, сосуд из костей и плоти,

цикл за циклом, занесет снегом

мой полюс, смещая золото инеем.

Приходится дальше жить, котята,

несмотря на боль и отчаяние,

клятвы и таинства, поступки

обличают всю суть, книжный листок

перевернуть, продолжая историю заново

вместе с полотном обретая крылья,

что еще грязью не замараны.

И дальше только дорога, тракт,

мои ноги несут сами не зная куда,

петли бытия ждут, поджигая

мое тело и душу, оставив лишь

имена, события, даты и меня

одного, с мыслями и грузом за спиной,

он неизбежно тянет на дно,

облаком черным укачу за небосвод.