Автор: Агния Айзенман





Когда перечитываю собственные стишки, из меня вываливаются последние и без того истрепанные мало_извилистые мозги.

Особенно тянет в такие дни самоустраниться, в срочном порядке об стенку побиться, пару патронов меж глаз засадить и из всех соц.сетей удалиться

(как девочке пубертатного периода

незнающей еще и про царя Ирода,

потому что с историей и учебой в целом, всё как-то не вышло, да)

Истерить потом в сообщениях о том, что бесталанная гнида вообще я

и мало получала от матери по щам,

а от отца не прилетело ни одного леща

(ну хотя бы потому что батя

где-то воспитывал своё более удачное дитя, а я была типа: "не катит", бракованный товар с пи*дой вместо х*я)

Мое призвание всё же как выясняется в борщах, а не в стихах (стишочках)

тухлым была сперматозойдом лапочка-дочка.

Просто от своих же строчек начинаю биться в конвульсиях,

как задрот после дрочки,

но и как же слова не писать,

они лезут без мыла в зад, раскаляют сильнее в башке моей ад

и жестко еб*т в черепке шестерёнки

как педофил-усач еб*т ребёнка.