Автор: Виктор Постников





Уж сколько их упало в эту бездну,

Разверзтую вдали!

Настанет день, когда и я исчезну

С поверхности земли.



Застынет все, что пело и боролось,

Сияло и рвалось:

И зелень глаз моих, и нежный голос,

И золото волос.



И будешь жизнь с ее насущным хлебом,

С забывчивостью дня,

И будет все - как будто бы под небом,

И не было меня!



Изменчивой, как дети, в каждой мине

И так недолго злой,

Любившей час, когда дрова в камине

Становятся золой,



Виолончель и кавалькады в чаще,

И колокол в селе...

- Меня такой живой и настоящей

На ласковой земле!



-К вам всем (что мне, ни в чем не знавшей меры,

Чужие и свои?!)

Я обращаюсь с требованием веры

И с просьбой о любви.



И день и ночь, я письменно и устно:

За правду да и нет,

За то, что мне так часто - слишком грустно

И только двадцать лет,



За то, что мне - прямая неизбежность -

Прощение обид,

За всю мою безудержную нежность,

И слишком гордый вид,



За быстроту стремительных событий,

За правду, за игру...

- Послушайте! - Еще меня любите

За то, что я умру.



8 декабря 1913





21.02.2017