Автор: Тимонуэр





Каждое послевкусие слова - странно.

Дышит по-новому воздух, в открытые раны

Я засыпаю соль и надеюсь, что заживут.



Катится полдень в эфире экрана,

Сводки последние новостей, без обмана

Отставшие стрелки по кругу бегут.



Некая комната взором раздета,

Каждая вещь, под прицелом поэта,

Взвешена и допускает брешь.



Из пустого кармана появляется правда,

Имеет вес и срок годности, маркировку - до завтра

Я не прощаюсь, чтоб не обманывать чьих-то надежд.



Лаком покрыт стол мореного дерева,

Меткость в словах призвав, выпиваю сперва

За здравие, потом - до потери сознания.



Решительно перешагивая точки не возврата,

Стремлюсь переделать всё, в текст напечатанный

Уместить всю абсурдность текущего существования.



Если память людская была бы предельно детальна,

Не сиделось спокойно мне бы в пределах чужой спальни,

Ища взглядом в изгибах мерцание новых лун.



Коли не хочешь ты, чтоб в душу лезла

Всякого, жадного до истины, мелочная рука,

Отведи её в сторону, взором железным припечатай наверняка.



Краткий пересказ угасающего рассудка,

Я вцепляюсь в него, как в последний бокал вина,

Допивая оставшееся время в сутках



Безраздельно, пусть временно, всё же схожу с ума.