Автор: Ирина Коротеева







Он умер. И только большая трава

Шумела и пела, свежа и жива.

И правом, ей данным разумным Творцом,

Смыкалась над павшим прощальным венцом.

Он умер. А солнце входило в зенит.

И свет проливало, что землю хранит.

И мир целовало в головки цветов,

Решительно сбросив туманный покров.



В цветочных кувшинах купались шмели,

И теплые струи по стеблям текли.

И в знак урожайных грядущих побед

Земля выпивала живительный свет.



Он думал, что умер. Он знал, что ушел.

И было уже где-то там хорошо.

Без страха и боли, без слез, без потерь,

Он верил, что станет свободен теперь.



Но что-то мешало... Возможно, трава,

Кричавшая очень бестактно: "Жива!"

А, может быть, птица с зеленым хвостом,

Что, вдруг, над страдальцем зависла крестом.



Он вспомнил, что любит малину и мед,

Что кто-то в него очень верит и ждет.

И как же теперь без него соловьи…

Высокое небо качнулось: "Живи!"