Автор: Бажта





Жизнь пролетает моментально, а мы живем, как будь - то пишем черновик, не понимая в суете скандальной, что наша жизнь - всего лишь только миг....



Я время….

С точностью часов…

Соизмеряю…

Где стрелки для меня?

Погоды не играют…

Минуты нежности и шалости…

Давно уж отступили.

Так хочется в тиши…

О чём –то помечтать,

О том, что мы забыли.



Когда ты, чувствуешь душой…

Тому душа открыта.

Кого не чувствуешь рукой…

Мечта забыта.



В любви все возрасты покорны…

Слагают басни, между тем…

Судьба задорна…

Какая уж любовь…

Тем возрастам покорна?

Привычка…

Быть, лишь не одной...

Бесспорно...



Ну, как же побороть в себе…

Навелить тягу?

Не хочется мне честно…

Эту шнягу…

Привычка, жить одной…

Но, быть желанной…

Встречать… любить…

И провожать, вздыханно.



Я не хочу, чтоб мне мешали...

Жить...

Мечтать, творить… любить…

И ждать от жизни…

Новых испытаний.



Я не хочу…

В мечтах грустить…

И плакать от страданий.

Я не хочу…

Бояться жить…

И получать отказы.



Ведь не позволят мне, тогда…

Расправить крылья...

Их просто, могут…

Обломать, сломать…

Они, та тонкость!



Которая внутри…

Мой свет...

Живу я этим солнцем!



Не знаю…

Будь – то Бог…

Мне дал такое …

Возрождение.

Чтоб прибывала…

Я душой, как птица …

В наслаждении.



В душе проворной «птицей» …

Быть охота…

Свобода мыслей…

И желанья, на подходе.

Не зная сути, почему…

Но, так бывает.

И улететь, куда – то ввысь…

Душа, представьте… заставляет.



Летать в пространстве…

От души метаться…

Свободой, это значит наслаждаться.