Автор: Ирина Чебыкина





Погибают в городе малышки свиристели,

стаями пьянящую рябинушку поели,

разбиваются, летя в прозрачное окно,

опьянённые, не замечают ничего.



Возвращается всё меньше пташек и в лесу

к соснам, в скрытые от ветра гнёзда,

певчую даже холодною зимою птицу

забирают навсегда последние морозы...



Для них, кроме плодов, и другой пищи нет,

птахи малые, голодные летят на яркий цвет,

Но как знать им, что рябина пьяная,

солнечная, сочная, ароматно-алая.



Рябину до сыта клюют и не взлетают,

на холодном снегу замерзают,

им уж крылья не расправить, не летать,

остаются в пьяном сне умирать.



Эх, свиристели, свиристели, свиристели,

вы на юг от нас не улетели

вас всю зиму не пугали метели,

радовались солнцу, песни пели...



Звонкую, последнюю рябине спели,

не дождалися вы ласковой весны,

будут снится вам рябиновые сны

и звенящие морозами метели...



21.02.2017.