Автор: Николай Демин





Простите, но руки у вас в крови.

Вот эти в бриллиантах руки.

Вы, видимо, "наши". А может, "свои".

Но те же продажные суки.



Парфюм дорогой, и запястье в "картье".

Что там, рядом с "майбахом"? "Бентли"?

Водитель в ливрее, а может, в пенсне.

Вся речь ваша - сивые бредни.



Я все понимаю про "после потоп",

И вижу насквозь ваши мысли;

И как выступает испариной пот,

Съедая рассудок и смыслы.



Вы сгнили, ребята, совсем изнутри -

Такая вот вышла "непруха".

Вы не засияете, сколько не три -

С бандитской ухмылкой в два уха.



А могут хоть сутки без нефти прожить

Все ваши дворцы и "элитки"?

Что миру способны в обмен предложить,

Страну разрывая на нитки?



Бывает проказа, бывает парша,

Бывает иная зараза;

Вы не диатез на щеках малыша -

Вы гнойная в теле проказа.



Безликое имя вам всем "легион",

Вы щупальца и метастазы;

Нужны вам не боги, а лишь Фараон;

И дыбы нужны, и приказы.



Но гибнут ребята. За этот вот гной.

А вы остаетесь в "патеке".

Они заслоняют границы собой.

Вот в этом, несущемся веке.



Сейчас, в это время отводят затвор,

Сегодня мечтают и любят;

А псы государя, предатель и вор,

Последнее светлое губят.



Поэтому дети так рвутся во власть,

Решив о сомнительной славе;

Где можно накушаться в самую сласть,

Где гниль индульгенции в праве.



Старик Робеспьер так же думал сперва,

Творя революции дело;

Да вот гильотина - и нет голова,

И в тачке безглавое тело.



В вроде прекрасно, тепло и светло.

И рыло орла двухголово;

Откуда, скажите, берется г**но?

Ведь им искажается Слово





20 февраля 2017