Автор: Ася Костина





Цыганский табор жуткой сказкой

Был вызволен из лона сна,

И девушка со страстью вязкой

Седому сударю дана.



В её цыганской жаркой крови,

Стучащей ритмами всю ночь,

Свободу волка лупят ноги,

Она не может превозмочь.



В её гитаре нет запала,

И губы белые мелком;

Живи, цыганская отрада,

Под звуки песен перед сном!



Я выкрала цыганочку младую,

И розой она стала для меня.

Порывом крови ставя запятую,

Я только ей писала все слова!



Мы, два пирата, дразня смелость,

Садились на борт в дальние края.

Под нами Амазонка грелась,

И вождь индейцев дал нам имена.



Совсем забыли про родные степи,

Гуляли переходом на заре,

Курили в день по сигарете

И были счастливы как те,



Кто жизни дарит всю свободу

И голой лапой рыскает леса,

Мы - волки, нам не страшен холод,

Не страшен выстрел из ружья.



Потом, когда я стала Клайдом,

Ты Бонни назвалась в меня;

И грабили, и убивали;

Любили так, что жгла гортань слюна.



И кем мы только не были на свете,

И возвратились к табору в степи,

А там цыган уж нет. Нет! Смерти

Зачем-то преданы они...



Мы ведь искали их в оврагах

И волчьей стаей выстлали поля.

Но всё, что выло о цыганах,-

Степи затоптана земля.



Их резвым танцем сладкой воли

Луч рассекает пелена;

Моя цыганочка в утробе

Орла степи погребена.





2016