Автор: Вячеслав Егиазаров 2







Стаи птиц потянулись к зимовью.

Жизнь пошла в измереньи ином.

И закат, истекающий кровью,

заслонил от меня окоём.

И уже ироничный мужчина

поучает меня, не спеша:

– Как машина мертва без бензина,

так без мыслей высоких душа. –

Что ж! Не фокус!

И сам я не с краю.

И поспорю с любою бедой.

Только, батя, сейчас понимаю –

был я как за Христом – за тобой!

Вспоминаю, как мог я подковы

разгибать, если рядышком ты…

А на кладбище запах сосновый,

кипарисный… цветы да цветы.

Что ж теперь? – если было, да сплыло.

Просто жил. Не играл в простоту.

Но удача скользнула, как мыло,

и схватила рука пустоту…

Улетают багряные листья,

укрывают, как пледом, траву.

И зову я высокие мысли,

во спасение жизни зову.

Вспоминаю о фронте рассказы

и – как ты, убавляя фитиль,

мне сказал: есть понятье – обязан!

Долг важнее высоких витийств…

А вдали за вечерней рекою

пал туман.… И шепчу я судьбе:

– Если к людям с открытой душою,

то с открытой они и к тебе.

Стаи птиц потянулись к зимовью.

И на невосполнимость утрат

лёг закат, истекающий кровью,–

видно, к свежему ветру, закат!



М А Л Ь В Ы



Светлой памяти моей мамы



У «Ореанды» - олеандры

и пальмы в солнечной пыли,

а возле маминой веранды

простые мальвы расцвели.



Зато они так пахнут детством,

так в тот ведут июнь иль май,

что никуда уже не деться,

а сядь, и думай, - вспоминай.



Пришли отцы с войны великой

не все, мой канул без следа,

а мальвы рядом с повиликой

цвели всё так же, как всегда.



Зачем ты их лелеешь, мама?

Вздохнет: - Ну что ты, сорванец,

ведь их перед войною самой

здесь высадил ещё отец…



СРЕДИ РОДНЫХ МОГИЛ



Памяти В.Коробова



Рождение и смерть.

Заснуть и не проснуться.

Пора и нам посметь

к их тайне прикоснуться.



Опять ушёл поэт,

он свято холил строчку,

он был во цвете лет,

да Бог поставил точку.



Зачем? За что? К чему?

Любил он крики чаек.

Все кладбища в Крыму

поэтов привечают.



Среди родных могил

теперь его могила,

а он в России жил

и жил, порой, не хило.



Но зов родной земли

медов, как говор речек.

И вы бы не смогли

ему противоречить.



Успеть бы нам допеть

своё, в стихах открытых.

Рождение и смерть, -

кто тайну объяснит их?



Зачем не отпустил

тот зов тебя?.. Без страха

среди родных могил

покой нашёл… Мир праху!..