Автор: Ян Сикоревич





Чтоб в классики пробиться,

Тут кулаков не хватит,

В толпе век суетиться

Тех, кто словами ранит.



Такая уж судьбина,

Но есть надежда свыше,

Что камень вдохновенья,

Слетит, как пуля, с крыши.



Ударит по макушке,

Оставив жизни каплю,

Чтоб в маленькой кормушке

Питалась проза-цапля.



...Взлетела над болотом,

Неся травинку-фразу.

Охотник встрепенулся:

"Эх! Подстрелю заразу!"



К ружью приноровился

И выстрелил умело.

Он критиком трудился,

Призвание заело.



И перекинув тушку

В рюкзак, подумал молча:

"Жаль птичку мне, девчушку,

Натура моя волчья!"



Что мог с собой поделать,

Когда повсюду штампы

(Пусть совесть и заела),

Не петь же дифирамбы?!



Потом снял с полки пачку,

Расчерканных страничек,

Его была заначка

И отзывы "сестричек".



Зарекся: хватит, спето.

Других "шерстить" занятней,

Поставил себе вето.

Стал делать, что приятней.





Где скрыт первоисточник

Безволья, прозябаний.

И как понять подстрочник

Утерянных желаний?