Автор: Вера Арнгольд





поэма-романс



В этой зиме не осталось ни капли любви,

Серый «титаник» высотки столкнулся с Чертаново.

Кончился День всех влюблённых, и Спас на Крови

Молится небу за всех, кто влюбляется заново.

В мокрых артериях города - холод и дым,

И у прохожих на лицах отсутствие личности,

Можешь идти мне навстречу, казаться чужим,

Это и есть основательный признак столичности.

В снежной мозаике – пятна: хозяин цветов,

Яркой хурмы и орехов в коробках раскисших.

В мире живут миллионы любовных стихов,

Но актуальней всего философия Ницше.

Яростный плод, он оранжев и сладок на вкус,

Это любовь, протяни ей и руки, и губы.

Бог нас рассудит, а я и судить не берусь,

Мой невлюблённый прохожий, несчастный и грубый.

УТРО. ОН.

Свинцовые шаги по комнате,

В ушах фазированный Лепс,

Сегодня главное запомнить -

Где разгружать шипящий «Швепс»,

Бежать окраиной забытой

Сквозь разноцветное жильё

В метро, где дверь полуоткрыта,

Где ты - ничей и всё - ничьё.

В Москве курьер – всё тот же дворник,

И незаметен, и пропащ,

Мести в НИИ заштатный дворик,

Запахивая старый плащ,

Или ехать в электричках гулких

Сквозь бесконечные поля,

Уверенным – поэт, что втулка,

На нём вращается Земля!

УТРО. ОНА.

Проснуться поздно. За окном четверг.

И этим вроде бы все сказано.

И снег пока не опроверг

Застывших в ожиданье мазанок

Среди высоток записных,

Теснящих деревенский остров,

Вновь вспоминать цветные сны,

Вздыхать, что нож совсем не острый.

В провинции вся жизнь, как сон,

И только слухи-кочегары:

Из фантов выплывает слон,

И уши у него непарны.

А у компьютера – блокнот,

Там чей-то номер, в самом деле,

Быть может, трубку не возьмёт,

Или скажет: батарейки сели…

Смотреть на птиц, просящих хлеб,

Опаздывая на работу,

И всякий глух, и всякий слеп,

Где ты - неравнодушный кто-то?

ДЕНЬ. ОН.

Вновь полустанок. Пустой, как ребёнок забытый,

В мокрый рюкзак заползает белёсый туман.

Жизнь на рецептах проставит чернильное cito*,

И билетёршей подловит на лёгкий обман.

Молча брести, спотыкась, о скользкие шпалы,

Думать о прошлом, курить и надеяться жить,

Все города – это только чужие вокзалы,

Можно не встретиться вовсе. И не полюбить.

Долго идти в темноте, в миллиметре от лба

Слыша дыхание чьё-то, чужие слова.

ДЕНЬ. ОНА.

Андре Бретон. Сквозняк кружит по комнате,

Терзает шторы, словно дикий зверь.

Рассеянна. Чем символизм запомнится,

Быть может, невозвратностью потерь?

Рассыпчатым засохшим круассаном,

Монеткой золотистой на стекле?

Представить можно, я кажусь всем странной,

И кто-то скажет: «Явно не в себе».

Да не в себе! Мне тесно в оболочке

Из тела, губ и родинок в локте.

Хочу найти такого же замороченного

И жарко притянуть его к себе,

Или уехать просто в никуда,

Где нет людей, но ходят поезда.

ПРОСТРАНСТВО. ПЕСНЯ АНГЕЛА-ХРАНИТЕЛЯ

О, как встретиться двум одиночествам

В многоточии дней и ночей?!

Окликать ли по имени – отчеству,

Или спрашивать: кто здесь родней?

Пульс замерить. Быть может, прерывистый

У прохожего в чёрных очках?

Как же трудно навстречу их вывести,

Победить одиночества страх.

ВЕЧЕР.ОН.

Как в горле застывает краткий звук,

Забыв на миг, о чём сказать не в силах,

Лети-лети мой молчаливый друг

Навстречу той, что назову я милой.

И пусть Шекспир мне скажет: где она,

Что всей судьбою мне предрешена?

Среди порхающего снега на весах

Вселенной и на малом полустанке,

Её ресниц увижу лёгкий взмах,

Мы рыбы две в аквариумной банке

Пространства, электричкой сочтены.

Пусть сбудутся полуночные сны.

«Не знаю я, что ждёт меня в пути,

Но не боюсь и смерть в любви найти**».

Вот эти строки! Как они правдивы,

Спасибо друг, поэт, Уильям, милый!

ВЕЧЕР.ОНА.

Неоновые блики старых улиц

Вдруг, раскололись, словно на куски.

Да, это - он! Идёт, слегка сутулясь,

И беззащитны нежные виски.

Как Жан Кокто, в карманы спрятав руки,

Походкою стремительной вперёд.

О, как внезапно дорог этот рот,

Упрямых линий и безмолвных звуков.

Остановись, внезапный посетитель

Сердечного портала. Я - нема!

Меня рукой задел: «Увы, простите»,

И мимо, мимо, глаз не поднимая.

В толпе, в снегу, вечерней суете,

«где все разнообразны и не те***».

P.S. От АНГЕЛА-ХРАНИТЕЛЯ

Если в День не влюблённых из пункта А

Вывести одинокого человека

И на матрице счастья ему обозначить слова,

Как название красок в палитре картины Эль Греко.

То возможно, он встретит такого же, как он сам,

Одинокого, до любви расстоянье в пол-шага.

И закончит скитаться по звёздным, холодным мирам,

И на окрик чужой перестанет хвататься за шпагу.

Сотвори же, Господь, ожидания зал для любви,

Чтобы два не влюблённых туда поскорей добрели...

*-cito-мед. термин, обозначающий "срочно"

** -строки из сонета У. Шекспира

** - строки из стихотворения К. Евтушенко