Автор: Морж





Через полянку, напрямик,

в пятнистой полумгле

на лавочке сидит старик

и мелко крошит хлеб.



Народ пернатый там шумит,

слетелся и снуёт –

и голуби, и воробьи,

и даже вороньё.



Бурчит старик (но всё не впрок,

тут ссоры и делёж):

«Ты если съешь большой кусок,

в мучениях помрёшь!»



Перед глазами не весна,

а холод, лёд и стыд,

открыла настежь дверь война,

сосед в снегу лежит.



И стонет у ребят нутро,

под ложечкой сосёт –

нашли три нормы макарон,

сырыми съели всё...



Помельче белый хлеб крошить

и как-нибудь вспугнуть,

чтоб не спешили глупыши,

чтоб ели по чуть-чуть.



Отговорить опять не мог,

им кушать невтерпёж,

а если съесть большой кусок,

в мучениях умрёшь!



За парком город и Нева

и много-много лет,

не птицы тут, а пацанва,

которая в земле.



И срыты рвы и блиндажи,

дорожка – напрямик,

а Бог его оставил жить,

чтоб вдоволь накормил.



Февраль 2017