Автор: Головин Олег Валерьевич





Вечер субботы. Тьма за окном.

И шёпот остывших стен.

Там, где следы порастают травою

Кто-то ушел насовсем.



Будто поэты ушедших эпох,

Оставив в постели кровь,

Воздвигли трамплин для новых талантов

Идущих всё вновь и вновь.



И дуло взнеслось над виском, потерявшим

Веру в завтрашний день.

Но знал он! На поле, что он окропил

Прорастет новый ячмень!



И сильные духом стебли

Несутся вновь к небесам!

Читая новые псалмы и песни

Ушедшим когда-то богам!



И снова тропинки старых эпох

Где проросла трава

Будут утоптаны новою силой!

Новая здесь нога!



Восставшие духи ушедших поэтов,

Снова они среди нас!

Маяковский, Есенин, Ахматова, Брюсов

Дёргают души масс!



И слепо поэты нового века

Идут по старой тропе.

Мечтая о том, что их графоманство

По вкусу придётся толпе.



И это другие совсем герои

Другие совсем у них имена,

Но все с одною, с одною судьбою

Одной на всех, на все времена.



Взносятся вновь кинжалы, стволы,

Затягиваются ремни

На шеях поэтов нового времени

Читатель, их помяни.



Утром воскресным, выйдя за дверь

Увидишь - помята трава.

На тропах поэтов старого времени

Ступила чья-то нога.