Автор: Наталья Евстигнеева





Как незатейлива игра

Моих неугомонных мыслей,

В секунду их промчатся тысячи,

Попробуй хоть одну поймать,



Достойную, на первый взгляд,

Но не для всех, как оказалось,

Но всё равно, предвижу зависть

И с чашею смертельный яд...



Ловца удачи и наград

Который рвётся вон из кожи,

Чтоб на поэта быть похожим,

И бьёт наотмашь, наугад.



За время лова не поймав,

И незатейливой мыслишки,

Порочить будет строки, книжки,

И злиться, будто бы удав...



Хотя и мысле-воровство

Присутствует на самом деле...

Кто в деле том поднаторели,

Уж составляет большинство.



В стихах ценнее всего - мысль,

Одёжку можно и сварганить,

И отточить до блеска грани

Чтоб новизною удивить.



Но как с душою вора жить?

Срезать как розы чьи-то мысли...

Да, и в поэзии есть крысы...

Хотя, не будем их судить.



Кто есть поэт - лишь проводник,

Ловец и оформитель мыслей,

Сочащихся из недр и высей

Сквозь его душу каждый миг.