Автор: Анаграмма





В страну неотправленных писем идут поезда.

Под грузом несказанных фраз содрогается твердь.

Составы цепочкой идут и идут в Никуда –

Увозят секреты на смерть, за конвертом конверт.



Прощайте, слова. Я молчу вас. Закрыт чемодан.

Незримое Время на всё налагает печать.

Когда я словам свою душу и сердце отдам –

Тогда и придут поезда, призывая молчать.



Последний кивок. Всё как надо. Проверен билет.

Немой контролёр мой багаж забирает из рук.

Свисток паровоза – и Прошлого будто бы нет…

Я помню, как мы расставались. Мир замер. И вдруг



Взрывается бомба: оборвана красная нить!

Разбитая память стенает на все голоса.

Так больно, что ясно: не стоит о том говорить.

Срывается голос – и мне остаётся писать.



Заветные письма, пройдя половину пути

В то место, куда не дойти, не доплыть кораблю

(Что чаще всего начинаются словом «прости»,

И чаще всего завершаются словом «люблю»),



Исчезнут. Никто не получит их и не прочтёт.

Никто не узнает, как ручка дрожала в руках…

В стране неотправленных писем хозяйствует лёд;

Да снег, словно саван, лежит на бумажных клочках.



Признания, чувства и эти простые слова,

Забытые нами, навеки останутся тут.

Тягучее время, не выдержав, рвётся по швам.

Колёса стучат. Неотправленных писем не ждут.



Пройдя оба света, на Том и на Этом, увы,

Тем письмам не встретить того, кого звать адресат.

Мы оба с тобою находимся в мире живых.

Но мы существуем на разных его полюсах.



Седое пространство, иссякнув, отметит версту –

В последний сугроб криво воткнута старая жердь.

Здесь нет разворота – мой поезд идёт по мосту.

Молчанье мучительней – или страшнее – чем Смерть.



Однажды зимой, в снегопад, на окраине дня,

Приду на железнодорожное полотно.

В страну неотправленных писем возьмите меня!

Я всё же решилась. Найду и отправлю одно.



09.10.2016