Автор: Даниил Олегович Сорокин





Как из гнилой, дырявой бочки, из головы, забитой разным,

Сплетаясь в рифмы, лезут строчки: то о Высоком, то о грязном.



Кто я? Всего лишь ретранслятор, соединяющий частоты.

Вот – на одной ругнулись матом, а на другой – запели ноты!



Сижу, улавливаю волны, с Небес ли, нет? Терпи страница!

Слова крикливы иль безмолвны… Но ТАМ не спят, и мне не спится.



Наивно звать себя поэтом, и мнить, что душу свою слышишь.

Ты – лишь баланс меж Тьмой и Светом. Чего велят, то и запишешь!



Не так уж глуп, кто догадался: в чём суть, подвох и «озаренье»!

«Не занят? Под руку попался? Ну, на – держи стихотворенье!»



И полубред и гениальность, ещё до нас «готовы» были.

А мы пришли в свою «реальность», и рады: «Глянь, что сочинили!»



Какие могут быть вопросы ко мне и остальным «собратьям»?

Диктуют, значит, криво-косо! Попробуй Это разобрать нам!



ТАМ все, похоже, рифмоплёты, но с даром, как и здесь – различным.

А нам тут – мучиться до пота, корпеть, с лицом почти лиричным!



Никто не против – редактируй, раз ИМ взбрело чего исправить.

Хоть днём сегодняшним датируй, хоть «Оскар» получи на память!



Не все известны и богаты, но верим, как один, до «крышки»:

Какие же мы, блин, таланты, и мысль нова, и рифмы внятны!

…Подслушав текст из Вечной Книжки…



20.02.17 г. Москва