Автор: Сергей Белый Ворон Русов





Что-то мутно на душе. Ничего не хочется.

Беспричинная тоска подкатила вновь.

Я не знаю от чего, чем всё это кончится,

но от этой пустоты, стынет в жилах кровь.

Я не маг, не чародей: так, работник слова.

И к тетради я сажусь, будто бы к холсту.

И по счёту раз, два, три, из всего былого,

я рисую в миг её – эту пустоту.

Одинокая она, ищет себе пару.

Входит, грустью и тоской наполняя дом.

… Я снимаю со стены старую гитару,

чтоб не дать своей душе затянутся льдом.

Песни звонкие пою! Пустота дивится.

Не гляжу я на неё, знай себе, пою.

Начинает тут она постепенно злиться,

будто, думает, её я не узнаю.

Чувство бодрости будя, я меняю небо,

посветлело тут оно – тучи разошлись.

Мне не надо ничего, даже корки хлеба!

Щёчки этой пустоты краской налились.

Изменилась вся она, стала солнца краше!

Не узнать теперь её – эту пустоту.

Небо стало на двоих – не моё, а наше!

Приютил её тогда, эту сироту.

Вот и день опять прошёл, завтра будет новый.

Сирота всегда со мной, как душа моя.

Завтра будет день, какой – светлый, иль суровый –

это братцы, с той поры, выбираю я!



2008