Автор: Петр Люкшин





Отчаяться сердцем

и выбежать вдруг

из тьмы и безвестья

в сверкающий круг

и крикнуть:

- Не ждали, собаки?!

О, как у вас весело, черт вас дери!

Скорее согрейте меня изнутри.

простите, что я не во фраке.



Простите, что малость помяты портки.

Хэлло, иноземцы!

Привет, земляки!

Обиженный разум клокочет.

А та, что умеет сразить наповал,

не хочет, чтоб ты ее поцеловал,

а просто сидит и хохочет.



А рядом Кирюшка с гитарой. Поет.

И глазом мигает. М водочку пьет.

И очень блажено зевает.

И очень тепло на душе мужика.

Конечно, его не одобрит ЦК...

Конечно. Но с кем не бывает.



А птицы на юге.

А осень в глазах.

А ветер любви высоко в небесах.

Посмотрим, кого он отыщет.

Как мыльный пузырь, разрывается звук,

и гаснет по кругу сверкающий круг.

Мгновение - и пепелище.



А ту, что умела сразить наповал,

никто не обнял и не поцеловал.

А прочее - сущие враки.

Лишь трезвый Кирюшка плетется за ней,

тряся головою седею своей.

Прощайте, собаки!