Автор: Максим Постников 2





Просыпаться от боли с рассветом, в четыре утра,

Чуть хмельным от своей беспощадной попойки.

А по полу пустые катаются «Три топора»,

И во рту ощущение вкуса полнейшей помойки.



Ты наверно проснёшься, уткнувшись в его плечо,

Ведь ты веришь ему, беззаветно и глупо,

Словно тот, кто однажды предал, не предаст ещё,

В самый трудный из дней отпустив твою руку.



В том, что так получилось – не вижу твоей вины,

Я тебе доверял, а за глупость надо платить.

Вся свобода моя поместилась в четыре стены,

Что ж, спасибо за счастье, отданное в кредит.



Я смотрю ваши фото, и ярость стучит в висках –

Всё никак не пойму, чем я был хуже него?

Сорок пятый калибр заряжен, не дрогнет рука –

Ведь в себя промахнуться бывает сложнее всего.



Ты забудешь все сказанные для меня слова,

Я верну все улыбки, что брал для тебя у судьбы.

Я заткнусь, наконец: не потому, что любовь мертва,

Просто ты всё равно не услышишь мои мольбы.



Ветер ночью на улице тоже злобен и пьян,

Скрипнет дверь на петлях в круглосуточный магазин.

Ты спокойно спишь, и не думаешь про меня,

Я беру упаковку, из самых дешёвых вин.



…Полусладкое пойло, в бокал со слезами вместе,

Окропит мою душу кровавый его ручей.

Этот вкус раздирает не хуже, чем твои песни –

Это вкус моих одиноких бессонных ночей.

[Dearme, mea Feainne...]