Автор: Иван Лаврин





Продрогшее окно,

Поймавшее унылость стен.

В ночи ты взор стареющего,

Смотрю...вся подноготная прописана на трещине у края.



Стремления...забытые друзья

Изменчивая похоть долгой жизни

Хм...нечто не обретает путь

И люди жаждут...думают что могут...



Наверное у всех должна бы быть мечта,

Но обретенье скорее больше...шутка.

Да, не с моих смотреть высот,

Да и вообще навряд ли кто-то сможет.



А Бог надменно пялится с Софийской высотки.

Смешно. Нет, не правда ли... смешно,

Он пастырь мы лишь только овцы,

Он вроде знает всё, а мы сознанье забивает...ложным.



Неправедным...вы скажете иным,

Извольте, глупцов могила не исправит,

А слово хоть сильнее топора,

Глухой его точно не услышит...



Что остается? Что прикажешь делать?

Отдаться безмятежности и рабству ?

Увы, мой друг, уж лучше я в канал,

Там больше тех с кем можно побрататься.