Автор: Владимир Стречин





Пусть естественным будет наш облик в своей простоте,

Ведь чужими друг другу мы бродим по улицам рая.

Голос может звучать сам собой из груди в пустоте.

Только эхо не может ответить, когда даль без края.



Мгла плотно окутала землю, терзая листву,

Ломая деревья, найдя в том клубок развлечений.

Я мистику слова доверил простому листу,

С тех пор пожинаю ужасную суть наваждений.



Ночами железные когти последнего часа,

Корнями сокрытые в бездне, впиваются в душу.

Весь свет поглощает безликая, серая масса,

А нервная дрожь сотрясает всего словно грушу.



Как глазницы слепые, квадраты решётчатых окон,

Выделяясь во мраке, тоской заполняют темницу.

Я в страхе за каждый исчезнувший солнечный локон

На промозглой стене, обогревшей продрогшую птицу.



Подобие тени скользит по глухим коридорам.

Вся жизнь моя прошлая видится бледным туманом.

Хотелось же мне уподобиться красочным шторам,

Да только бесценное время потеряно даром.



Приближается сумрак за каждым пропавшим лучом,

Вряд ли мысли о сне и рыдания душу облегчат.

С миром нить оборвётся, надежда промчится ручьём,

Оттого что хандру темнотою и страхом не лечат.



И, безмерно тоскуя, я не устаю повторять:

- Словоблудие слов есть реальности той же картина.

Точно так же возможно в своих размышленьях страдать,

Если любишь свой мир, он прекрасен без всякого грима.