Автор: Владимир Иванович Курушкин





Кому понадобилось, Моцарт,

Чтобы легенда о тебе

Забушевала: мол, ухлопал

Тебя Сальери по злобе?

Верней, из зависти дремучей,

За что дана ему судьба,

В которой лавою кипучей

Созвучий плавится руда.



А тут корпишь, как каторжанин,

И никаких тебе наград,

Толпой не валят парижане,

И в Риме не кричат: «Виват!»

А он повеса, мот, счастливчик,

Не по ранжиру чудеса.

Да не должна такая личность

Свои расправить паруса.



И будто б яд достал Сальери

И всыпал Моцарту в бокал.

Но кто б теперь это проверил,

Кто бы Сальери оправдал?

А надо ль? Если это правда,

Останься, черное пятно.

Но Моцарт – гений лучезарный,

И он простил его давно,



Чтобы за кромкою небесной,

Где небожители живут,

Не опаляться жаждой мести,

Не леденить укором губ.

Волшебной флейтой прозвучала

Вся его жизнь, весь его путь.

О, торжествуй всегда, начало,

Ликуй, божественная суть.



Своим родителям любимым

Он часто задавал вопрос -

Вы любите ль меня, наивных

Не пряча детских своих слёз.

Что ж, такова наша природа,

Что без любви мы никуда.

Сияй же, Моцарта свобода,

Гори, счастливая звезда!