Автор: Владимир Иванович Курушкин





В ночной электричке, что мчится вьюном

В промозглую даль, завывая,

Ходил по вагонам наш русский Вийон,

Стихи пассажирам читая.



В стихах этих виделось солнце бродяг,

Ночлежки, задержки, кутузки,

И боли такой бесприютной заряд,

И всё нараспашку, по-русски.



Десантник срывался в стихию прыжка,

Шахтер вглубь под землю спускался,

И вдруг зазвучала такая тоска,

Во всех ее гул отозвался.



И дрёма слетела, вагон зашуршал,

Что есть, из карманов выная,

А он им читал, и читал, и читал

Про жизнь без конца и без края,



Которая бьёт беспощадно под дых,

Ломает и сильных, и слабых.

Но русский Вийон вспоминал про родных,

Про речку, про звёзды и радугу,



Что встанет однажды над горькой страной

Над ним в придорожной канаве,

И он засмеётся: "Как шарфик цветной,

Такой бы в подарок мамане".



И щедрость, откуда ты только взялась?

Впервые я видел, что слово

Имеет порой безграничную власть,

Влияет на всех поголовно.



Он к жизни любовь раздробил, и на всех

Хватило тепла и участья.

Он даже не думал, что это успех,

Не зная такого понятья.



И в шапку его устремился поток,

А он без "спасибо" и лести

Прошёл весь вагон, совершив марш-бросок

С людскими печалями вместе.



И вновь тишиною облёкся вагон,

Мелькали в окошках созвездья.

Но каждый в себя был, в себя погружён,

Омытый слезами поэзии.

(.....история из жизни)